Старый парк и осень золотая. Лёгкий шарф, перчатки на скамье…
Ветерок, листву с дорог взметая, создает шедевры (стиль Мане).
Гаснет день, молясь лучам закатным, тем, чей путь таинственным огнём,
Растворяясь в запахе мускатном, остаётся в памяти времён...
Сквозь решётку из кленовых веток, небом восхищаются глаза,
Совершенству блеска звёзд-кокеток, подражает чистая роса...
Наважденье...притяженье...нежность, и все мысли только об одном -
Близость губ, как маленькая вечность, скрытая под ангельским крылом…