Прости меня читатель вечный,
Я бросил перья и листы,
Отважный, гордый и беспечной,
С дорогой пыльною на «ты».
Не потому, что город скучен,
Я театральность серых стен,
Сменил, как ветреный Веспучи,
Чтоб отмахнулся от проблем.
Но я вернусь, пробьёт двенадцать,
Всё возвращается на круг,
Мне до сих пор катрены снятся,
И губы сладостных подруг.
На шумном «Питерском» вокзале,
Дадут мне кофе с молоком,
Предложат острое хинкали,
Одарят крепким табаком,
Я затянусь и крикну: «Дома!»
Смахну пылинку дальних стран,
Такой же грозный и суровый,
Голодный, искренний смутьян,
С большим нелепым чемоданом,
Седой, косматой бородой.
Ты посчитаешь всё обманом,
И скажешь: «Он теперь другой…»
Быть может, так, за это выпьем,
С дороги выпить в самый раз.
Я молод, счастлив, ненасытен,
И легкомысленный подчас.
Я жил в дороге, как искатель,
Прощался с домом, как аскет.
Страдал в разлуке, как писатель,
Чтобы вернуться, как поэт.