Нам в детстве тело жмет. Чтоб вырасти скорее,
Стать взрослыми, мы гоним календарь.
И он теряет листья, как деревья,
Когда октябрь на них напустит хмарь.
Нам некогда: все мимо, мимо, мимо
По жизни мчим, как гонщик по шоссе.
Торопимся. Спешим к черте незримой,
Которую пересекают все.
Вот выросли… Теперь бы оглянуться…
Куда там! Жизнь такой взяла разгон,
Что с каждым годом все быстрее крутятся
Колеса, волокущие фургон,
В котором мы все мимо, мимо, мимо,
По жизни мчим, как гонщик по шоссе.
Торопимся. Спешим к черте незримой,
Которую пересекают все.