он такой, этот сентябрь.
больше писаться стало и как-то, кажется, лучше.
хотя на самом деле также, как раньше. мешаю в кучу
знакомства новые и старые романы.
кладу в карманы.
раны
еще живые, зудят и стонут.
под моей кроватью поселились гномы.
тронута их вниманием и заботой. кто-то
мне пишет о том, что погода будет меняться снова,
и все же чувствую близость к богу,
когда твои-мои пальцы о пальцы,
стонут толи наши сердца, толи рассудки напролет
целые сутки,
в ванной уже утопились утки, руки мои
или твоя спина не пойму,
я уже ты, а ты уже я - скоговоркой.
ты из другого мира, но знаешь, я, впрочем, тоже
немного прорву твою оболочку
соскребу как лак с ногтей
мой красный
поменяю наволочки
и простыни
расползусь по кровати
чтобы те самые (помнишь, в начале сказала) гномы
меня успокоили.
где бокал рома, там и что-то еще кроме...
тише
становится здесь, в глубине чего-то
такого родного и тяжелого такого
это не груз на сердце, а сердце- груз, знаешь
тебя так мало на свете, что мне не хватает
ты уходишь в работу с головой и ногами
и я тоже туда же... быть может, меня совсем не станет
рассыпит осень на меня свои листья
и гномы уйдут к гноминям,
я, если хочешь, писать буду письма
и рвать их
отныне
когда позовешь, тогда буду рядом,
я лишь не пойму, кто виноват
ты или этот сентябрь.