Не спится что-то. Выйти покурить?
Попробую… Найти бы только тапки…
А, вот они. И на кошачьих лапках –
(на кошку, кстати, чтоб не наступить –
жена, боюсь, едва ль простит мне это) –
на кухню и, не зажигая света,
окно балкона в темноте открыть.
Хоть ночь, но шумно – строится метро –
огромный бур дырявит землю, точно…
(Пожалуй, здесь поставлю многоточье,
не то подумают, что я уж точно тро-
нулся иль на ночь ел мясное.)
А здесь метро, метро всего лишь строят,
метро-метро с названьем стройным Стро-
гино… Вот некто с рюкзаком
копается в помойке… Рядом – крыса.
Ну что ж, они достигнут компромисса,
верней, консенсуса. Хоть крыса ни о ком
не думает, а только об утробе,
но каждому – свое. Довольны будут обе…
(Иль оба – ведь, увы, я с ними незнаком.)
Идиллия… Луна. Она опять
лениво показалась из-за тучки;
ей наплевать на все земные штучки,
и на меня, конечно, наплевать.
Я есть иль нет - ей что? Ей все едино.
Пойду накапаю себе валокордина –
И спать…