Виктор Майсов
НАДЕЖДА УМИРАЕТ ПОСЛЕДНЕЙ…
-----------------------------
Ты знаешь, милая, я смерти не боюсь,
И ни о чем их не прошу... Не верю.
Скорей, доверюсь раненому зверю,
Чем людям, походя предавшим Русь.
Мне хочется свободы и покоя,
Мне о любви приятней песни петь,
Но вновь сияет полковая медь –
Тревожно и светло. Нам не уйти от боя…
Так яростнее музыка, не молкни барабан!
Закат багряный предвещает битву.
Полковник страстную творит молитву...
Он молод, бледен, и без водки пьян.
И вот, труба зовёт! Степь – алые цветы...
Так за Царя, за Родину, за Веру!
О, Господи, даруй нам легче меру –
Кладутся истово трёхперстные кресты...
Ах, мама... Старый дом, осевшее крыльцо...
Но полно, мне навстречу – жаркий ветер.
И я врага в чужой цепи отметил
И силюсь разглядеть его лицо...
Смерть не страшна.
___________________Но страшно...
_________________________________И легко.
***
СТРАСТНАЯ ПЯТНИЦА
По облачкам то здесь, то там -
флюиды, промельки и блики...
-----
Во мне тоска по городам,
по весям, далям, островам,
что оставлял друзьям, врагам,
где лица милые и лики
безжалостных ко мне святых,
что били правдою под дых,
и совесть спавшую будили...
-----
В страстную пятницу в посте
держите телеса и души...
-----
Вновь чистый позади четверг,
и реквием мне не послушать -
я православный человек...
Вот церковь - дивный Божий храм.
И он приемлет упованья...
На образах - Небесный Царь
и Матерь Божия... Преданья
далекой старины темны,
а наша вера - уязвима...
-----
(И шлем проклятья небу мы,
и множим грех Ершалаима...
На тысячах крутых голгоф
Рим распинает иудеев…
Но лишь один - и сын, и Бог,
и он - во власти фарисеев...
Они кричат в толпе: "Распни!!!"
И отнимают жизнь у Сына...
И боль веков, и эта кровь
на совести - невыносима...
Власть множит тысячи Варавв,
Ликуют - варвары и хамы...)
-----
Апрель. Забытый запах трав.
Вновь открывают двери храмы...
И Пасха светлая зовет
К Христу - измученный народ...
***
РУССКИЙ ТРАКТ
«Выхожу один я на дорогу…»
М.Ю. Лермонтов
Святой Покров минул бесснежно, но с морозом.
Даль в дымке – просеки, овраги и луга.
Роняют золото венчальное берёзы,
Заиндевели потемневшие стога…
Речонка мутная, как смуглая девчонка, -
Цыганочку отплясывает в такт:
И плечиком, и грудью, и ручонкой.
Но смущена… И прячет очи в плат…
Тракт, русский тракт – мученье и призванье;
Кресты, часовни, стражи, кандалы…
За грех и святость – суд и воздаянье,
И Божий Промысл, и на гербах – орлы.
На бронзе патина, а на челе – тревога,
Змей под копытом, пропасть – под конём.
Царь-всадник, Русь, и вечная дорога.
Величье, низость – в облике одном…
Русь, Родина моя, твои истоки
Покрыты сумраком минувших лет.
За что, за святость или за пороки
Наш тракт кандальный – в край утрат и бед?!
Блажен, кто верит. Лик твой скорбно - светел.
Блестит под звёздами извечный путь.
Сквозь твердь сердец взывает века пепел.
Как было б сладостно – забыться и заснуть…
***
ПУТЬ ИУДЫ
Утра печаль… Письменный стол.
Тайной палим девственный лист.
А за окном – русский простор,
Где боль да хмарь, да дикий свист…
Правят там бал топор да кистень,
Правда там, чистота – не в чести,
Горе там и беда – каждый день;
Но крест тяжкий надо нести…
По опаленным гулким местам –
Тракты кандальные да волчий вой…
Будто вчера Сына сняли с креста,
И нас Иуда повел за собой…
Ноги разбиты, разум угас.
Давит пустыня… Камни да зной.
Хоть бы глоток Правды сейчас,
Хоть бы щепоть Веры святой…
Утра печаль сердце томит…
Взгляд на осине горькой застыл.
Тело в петле чье-то висит.
Кто ты? Зачем?! Верил? Любил?
Руки умыл скорбный Пилат.
Тридцать денариев… Отче, ликуй!
Ты ли, Иуда, друг мой и брат,
Что подарил мне свой поцелуй?!
***
Мне б набрать новых слов
в соловьиных июньских затонах;
До утра их облечь
В недосказанность путаных снов...
И, под буйного ветра
Сквозные порывы и стоны, -
Научиться ценить
Незнакомую смутную речь...
Мне б забыть навсегда
Человеческих звуков дрожанье;
Неуклюжих признаний
Расстрелянной ритмом строки...
Над родимым гнездом
Помнить горлицы лишь воркованье,
Да живое тепло -
Материнской шершавой руки...
***
А В ТИГЛЕ САТАНЫ – СТРАНА…
"Но тихая послышится мне музыка -
и теплым светом обогреет грудь,
как будто доченька ладошкой узкою
слезу с моей щеки смогла смахнуть..."
В.Хатюшин
Ведь ты малышкою была...
Но вот как время обернулось!
Семнадцать лет... Бои, дела...
А ты болела и росла;
и мир твой рос, и время гнулось
под легкой девичьей стопой...
А на висках - предзимний иней
(иль серебро), и это знак,
что от банальных песнопений,
от молодости, праздной лени -
не остается и следа...
-----
Большие знания влекут,
увы, - великие печали...
-----
Ты в мир стремительно вошла
походкой дерзкою и властной...
Отец... Смогу ль ещё помочь?!
Закат алел призывно, страстно...
И убегала с милым дочь
в свой мир, опеке неподвластный,
где молодость с кольцом в пупке
и пирсингом на языке...
И где язык неприхотливый,
изломанный и похотливый,
отринув века "серебро" -
металла грубого стило
занес над музыкой крикливо...
Язык Ахматовой, Есенина
(им Богу молится Россия)…
Гармонию к чертям отринув,
полублатная правит "феня",
наколотая героином...
А деву юную смешит
о прошлом плачущий пиит...
Она торопится любить,
не хочет без ошибок жить;
отбросив старых истин хлам,
новейшим молится "богам"...
И, новые плодя печали
и истин ложных ломоту,
под тиглем пламя разжигает
в перчатках белых Сатана.
А в тигле - плавится страна...
И в тысячах пустых сердец
на пули плавится свинец...
-----
Ведь ты малышкою была
и на ладони умещалась...
Но выросла и расцвела,
и, удаляясь, отстранялась...
Кипят в крови, зовут гормоны...
А я - душе твоей - гармонии
отцовской верною рукой
еще пытаюсь донести,
предупредить, помочь, спасти...
-----
Целует в щеку папу дочь,
с улыбкой отправляясь в ночь.
И говорит ему: "Не смей,
ты плохо думать обо мне.
Все будет, дорогой "о, кей"!
-----
Я тихо закрываю дверь
и молча подхожу к окну...
Чего я жду? И почему -
не по погоде вновь одета?!
Морозит...
В ночь - два силуэта
уходят...
Жалкие слова…
И страхи эти,
боли в сердце -
отцовства краденое счастье,
где ждешь -
без права на участье...
Любовь...
Любовь - всегда права.
-----
А в тигле Сатаны - страна.
И дольше жизни длится ночь,
И где-то бродит с милым дочь…
И я, премногия печали,
от знаний горьких отделив, -
в сердца беспечные влагаю,
свои печали утолив...
***
БЕССМЕРТИЕ
Как навязчива горечь полыни...
Сплю... И снится - будто в аптеке я.
Вот - провизор. Рецепт на латыни.
Он сулит мне здоровье, бессмертие...
Мне выносят снадобья старинные.
Пью их. Бьет меня, словно током...
Я лечу... И потоки незримые
Переносят меня к истокам:
К тем страницам, где тайны рождения,
Где глаголы грустят без дела,
Где Весна, и восторг цветения,
Где ребёнка - шаг первый несмелый...
Вот и мама - от счастья светится,
А отец - молодой и сильный...
Жизнь трудна. Но так в лучшее верится!
И в трудах и свершеньях - Россия...
- Осень в сердце?! Врешь старый бездельник!
Наяву, не во сне - в аптеке я.
- День какой? Ах, да - понедельник...
Так, почём у нас нынче бессмертие?
***
АНГЕЛ
Осени поздней червонные сполохи...
Ночи ажурная шаль.
Где ты, мой ангел? Следы лишь и шорохи.
Тени. Тревожная даль...
Счастья алкал я, истины, света,
Веру искал и любовь...
Где ты, мой ангел? Нет мне ответа.
Стынет душа. Давит новь...
Рифмы банальные... Мне их нашептывал
Ангел лукавый и злой.
Я принимал их на веру, безропотно.
Строфы распались золой...
Есть ли в страдании мне искупление?!
К Небу я дерзко взывал...
Ангел с мечом даровал мне знамение:
Чтобы в молитве, посте и смирении
Вечно ответа я ждал...
Осени поздней закаты багровые...
Ночи холодная сталь.
Черные тени... Ответы суровые,
Что умножают печаль...
***
КАМО ГРЯДЕШИ ?!
Времена, времена-то какие…
Каждый день полыхает Россия!
Нас пожары кольцом охватили…
Вы простите, как мы вас простили…
Вера чахнет… Власть молится черту…
Рвутся шахты, составы, аорты…
Шарлатаны вновь рвутся в мессии,
Чудеса «дарят» нам грабовые…
- Я Фома, не поверю без чуда!
- Хочешь чуда?! – Я вился Иуда
С легионом заморских солдат.
И умыл свои руки Пилат…
Каждый день полыхает окрест,
Каждый день за Россию – на крест…
Душит смрад... Кровь... Обуглены нервы…
- Камо грядеши?!
- Век двадцать первый…
***
Я больше не пишу о любви.
К чему слова? Что мог, то сказал.
Не верю, не клянусь на крови,
В делах, в словах - каленый металл.
В горах сейчас - белесая стынь;
На реках - наледь, водная пыль.
А на устах горчайших - полынь;
До горизонта - степь да ковыль...
По полю мчится конь вороной;
Он под седлом, но нет седока...
И тучей - вороньё над страной,
И горя впереди - на века...
Над степью, алой чайкой, - заря.
На ранах - коркой кровь запеклась.
Рубились, видно, страстно мы зря:
Любовь ушла, страна продалась...
Я больше не пишу о стране.
К чему слова, коль умер народ?!
Лишь тянет спеть родной стороне,
Босому перейти речку вброд...
Уйти за лес, где памяти клад,
Где темень, глушь - кричи, не кричи,
Вонзить в сердца каленый булат,
Зажечь огонь прощальной свечи...
***
ЖИТЬ В ЛЮБВИ
Сентябрь, туманы, холода, простуды…
Ах, Бабье лето, где твоё тепло?!
Где краткий миг, - миг возвращенья к чуду,
Когда душе привольно и светло?
Когда, оглядываясь в прожитые дали,
Ты видишь, что до срока сентябри,
И осени плоды, и птичьи стаи,
И вестники предзимья снегири…
По листьям, по алмазам в травах росных,
По замкнутому кругу, по кольцу, -
Дай Бог, дойдя до откровений звёздных,
Вернуться снова к отчему крыльцу,
Под сень родных берёз, под шелест безмятежный
Краснеющих осин, пустеющих садов;
На круги Родины святой, святой и грешной,
И жить в любви, не зная холодов…
***
МЕЖ НЕПРЯДВОЙ И ДОНОМ…
Нет, не терновый страшен мне венец,
не хлад, не глад, не смерть во рву зловонном...
А страшно, коль - с копьем наперевес -
все воинство Руси и рать небес
не зачерпнут шеломами из Дона...
Татьяна Глушкова
Списан вчистую военкоматом,
Отпущен на волю, со смехом и матом…
Лесами, полями бреду - зелеными…
Синими небесами - парю - безответными
Словесами… Как писано мне на роду…
----------------------
Зачем же я жил, осиянный,
И жил не щадил, окаянный,
В огне не сгорел и в бреду?!
Затем ли, чтоб с милой в веселье -
Пропить звезды все… И, в похмелье,
Уснуть в Гефсиманском саду?!
Янтарь, прибалтийские волны…
Афган… Цвета хаки погоны…
В каком это было году?!
А что было дальше - не помню…
Секунды спрессованы в годы…
Развеян их прах на ветру…
Уволен, уволен вчистую…
Неужто всё было впустую?!
И кости коня в ковылях…
Один в поле, бают – не воин…
Знать доли иной не достоин.
И всё в мире – боль лишь и прах…
-----------------
От Ладоги до Цареграда –
Посланцы подземного Сада -
Хазары - кружат вороньём…
И конь под седлом у Олега…
И волосы - белого снега...
И солнцем блистает шелом…
О, Русь… Без упрека, без страха…
Полон… Иль позорная плаха –
На ветру открытом юру?!
Нет, между Непрядвой и Доном,
Со Спасом Нерукотворным -
Мы встретим врага поутру…
***
НАДЕЖДА УМИРАЕТ ПОСЛЕДНЕЙ…
Оборвав свою песню на захватанном слове,
Я ругаю себя и, как прежде, клянусь:
Никогда, даже самые светлые зори
Не спрягать без нужды с нежным именем – Русь.
Окоёмы багряные, облысевшие пажити,
Покосившихся изб и церквей костяки…
Русь Святая – каликой убогой мне кажется,
И её воспевать мне, увы, не с руки.
Может, я ошибаюсь, может, всё перемелется,
Обойдётся, - умывшись живою водой,
Русь однажды очнётся и, как статная девица,
Мне помашет с пригорка желанной рукой…
+++