Есть город небольшой
(ни близкий, ни далёкий)
с красивою душой,
с душою одинокой;
там белые сады
и чёрные овраги;
рукою – до беды
и вёдрами – до браги;
воскресный ярый звон
последних колоколен.
О, этот русский стон
по убиенной воле!
Мадонны у хибар
и ангелы в заплатах,
но город очень стар,
чтобы
об этом
плакать.
Лишь иногда баян
сыграет для кого-то.
Там каждый пятый – пьян.
Там каждый день – суббота.
*
Российский городок
с красивою душою,
за столь
короткий
срок
что
сделали
с тобою?