Ночь пахнет сентябрём. Слабеет дней томленье.
Цветастые шарфы - во впадинах витрин.
Шагаю неспеша, бульваров томный пленник,
А в голове пустой – рефрен: «Шарман Катрин»…
«Ах, милая Катрин, прелестное сопрано!
Посадка головы невинна и нежна.
Лишь взмах её руки – и на колени встану!
Простушка, ну и что ж? Прекрасна, как княжна».
Откуда это мне? Я не пою романсы.
Давно уж не пою - с последней нелюбви.
Лишь холод на душе - недуг конечных станций.
Усталость и покой мои поводыри.
Мой одинокий день – одни воспоминанья.
Я мог когда-то петь, смеяться и шутить.
Лишь ночь теперь ко мне приходит на свиданье,
И шорохом ветвей диктует новый стих.
Сон - дрожью по спине… Старушка крошит булку.
У храмовых ворот воркуют сизари.
Лишь миг – и вновь иду московским переулком,
А в голове опять звучит: «Шарман Катрин».