Придумал тебя, как небо, как дождь.
Как выдумал осень в беспечное лето.
И нежная, сладкая… Всё-таки, ложь
Укутала мир без тени, без света.
О сколько же жизней прожить, чтоб найти?
Срываясь, ломая всех тех, кто был дорог.
Они не меняются, эти пути.
Что в двадцать, что позже, когда тебе сорок.
Итог предсказуем: увы, пустота.
Её не зальёшь ни портвейном, ни водкой.
Вот так и идём... Не зная куда.
По жизням и судьбам тяжёлой походкой.
29.08-2007.