Это всё, что нам осень напишет, взмахнув парой крыльев.
Этот ливень холодный разит наподобье мечей.
А душа тихо мокнет под серой холодною пылью,
Сыплет что дождь – изгнанник из царства немых палачей.
Мы сплетаем венки из сухих, умирающих листьев,
Чтоб венчали чело, скрыв взгляд нечеловечьих очей.
Мы как отзвук свирели, как смысл неродившейся мысли,
Зажигаем листву, чтоб горела, как сотни свечей.
А когда мёртвый лес распахнёт нам скрипучие двери,
Мы войдём под его облетевшую, падшую сень.
Кто-то скажет, что люди, а кто-то шепнёт, что лишь звери,
Мы ни то, ни другое – мы осени серая тень.
По холодному небу сюда пусть летят злые ветры,
Пусть темней и короче становится солнечный день.
Мы ведём хороводы, опавшей листвы километры
Ароматом своим шлют в пространства осеннюю лень.
Белым маревом в воздухе льются последние блики:
Засыпающий лес забирает с собой в сон тепло,
В сером небе свой танец плетут туч несметные лиги –
Это лишь измененье земли, не добро и не зло.
Мы останемся здесь, как всегда, чтоб хранить перемены,
Чтобы осени жёлтое сердце в безвремье жило.
Это долгий дозор в золотистых объятиях тлена,
Созиданье того, что в сезон мирозданья пришло.
(21.08.2007г.)