Суета, что сейчас происходит со мной,
Не имеет имён, не имеет границ,
И уже не вместить всей юдоли земной
Колыбелей растоптанных, вскрытых гробниц,
И скитаний народов, и тех пепелищ,
Легших до горизонта, едва оглянись...
Помолчи, о, пророк, ты безумен и нищ,
И возвышен, увы, лишь над падшими ниц.
И кровавые пятна на этом плаще -
Не отмыть никакой родниковой водой,
И балкон, утонувший в зелёном плюще,
Покорит твой потомок, игрок молодой.
Но, насытясь любовью, покинув альков
И на кончике шпаги вращая луну,
Он скользнёт в балаган одиноких волков,
В мир событий, утративших величину.
Отрицая всё то, что дано отрицать,
Покупая сердца за фальшивый пятак,
Он в момент сотворит из себя мудреца,
Хитреца, подлеца (да подлец он и так).
Только сколько судьбу по себе ни крои -
И тебя неизменно настигнет праща
Этой мудрости, что растворилась в крови,
Пропитавшей тяжёлые складки плаща.
Москва, 13 сентября 1991