Я одиночка в жизни этой.
Ты не вини меня, не плач.
Так суждено мне быть поэтом,
И для тебя стихи писать.
Пишу стихи тебе, любимый,
Но вместе, видно, нам не быть.
Ты будешь памятью хранимый,
Тебя во век мне не забыть.
Нам не измерить наше счастье,
И жизнь глотками не испить.
Мы окунулись в сладострастье,
Но в нем нельзя нам вечность плыть.
Тебе нужна семья и дети.
Родная, верная жена.
И жить от алтаря до смерти,
Идти всегда в руке рука.
Я не смогу так, не сумею....
Ведь слишком разные с тобой.
Тобою только я болею,
Но не люблю со всей душой.
Я в облаках своих витаю,
Ты где-то ходишь по земле.
В твоих ладонях льдинкой таю,
Стекая нежно по руке.
Мы слишком разные с тобою,
Я не могу тебя держать
В плену небудущей женою,
И никогда не слово Мать.
Прости. Иди. Я отпускаю.
Туда, где будешь счастлив Ты.
А я опять сейчас летаю.
И там лювлю свои мечты.