Да, знаю я, как ты умрешь: В своем доме,
С лекарством в заботливой чьей-то руке,
Что поднесут благодарные дети
В последней заботе о старике.
Меня лет на двадцать пораньше протащат
По снегу в ноябрьский задумчивый лес,
И вместо детей - лишь грачиная стая,
И ветки деревьев - вместо небес.
Тебя все оплачут: друзья и родные,
И скажут смиренно: "Вот, тихо ушла..."
Мол, годы свои прожила золотые,
Как надо, лежит, и тиха, и светла...
А мне не даруют последнее благо,
И снег поменяет привычный свой цвет,
Комочек во рту - кисло-приторно-сладкий,
И мутно-бордовый московский рассвет.
Тебя похоронят, венкокв набросают,
А вскоре.. забудут дороогу к тебе.
Ведь мысль "Все, как надо" - она убивает
и память к любой, совершенно, судьбе.
Дорогу ко мне никогда не забудут,
Ее ведь никто и не сможет узнать.
Но это потом.. а сейчас комья грунта
Звенят о лопаты... Вниз звезды глядят...
И все же, подумай, ужель дело в звездах?!
В том где, и когда, отчего умирать?!
Мы ЖИВЫ пока. Завтра может быть поздно.
Что нам пережить, чтобы это понять?...