Звонко играет пастух на свиреле,
темные ангелы в танце кружатся.
Птицы умолкли ,
сирены запели,
их нежные песни ручьями струятся,
о том что исчезло,
что вовсе забыто,
чтоб мраком вечернем
и тенью дневною сокрыто,
о танце таком,
о вечном сплетенье движенья,
о плавности па
в котором одно искушенье.