Стучится яблоками осень:
«Пусти к судьбе своей под сень…».
Ах, где ж лихие двадцать восемь?..
На худший случай, тридцать семь?..
Мой тихий сад, за ним – лесочек,
Рябина шепчет у плетня.
Здесь каждый сброшенный листочек
Как будто падает с меня.
Приходит пасмурная дева,
Ласкает мне седую прядь…
Но я теперь такое древо,
Что долго буду лист ронять!