Бывает сон – подобье стен, и город сей неизвестен.
И нет имён для оков, что украшают меня,
И нет намёка на явь и на слова этой яви из песен.
И ночь ползёт, как туман, весь город туго, безвозвратно черня.
На землю капает бред, и звон железа музыкальней виолы.
Куда ни кинь быстрый взгляд, везде сплошное колыханье ночи.
Есть мысли-трутни, мысли-львы, а есть колючие мыслишки-пчёлы.
Со снами точно так же, но ещё есть сны-кирпичи.
Не выйти из такого окруженья стен, стенания, бреда,
Не отыскать просвет в густеющих пластах темноты.
И только отзвук для души: со мною бывшее лето
И лёгких песен ветерок, и трав взрослеющих листы.