... и будет привкус мяты на губах...
Как осени прохладную осталость,
Я украду последний поцелуй –
Чужого счастья призрачную малость.
Но не прохлада, нет, - оледенелость,
И горький вкус полынного отвара.
Ожог морозный, холод полной мерой
И сердце стынет - все, что я украла...
Я от других согреюсь, не любя,
То вишня, то малина, то вино –
Чужой вкус губ... не тот, что у тебя.
И мята отцвела... давным-давно...