Мы все тогда были поэты,
у каждого в жопе шило.
Одни за Христом шли следом,
за других Агиасма решила,
третьи любили природу,
но одной любви было мало,
четвёртые пели свободу,
свободы больше не стало,
пятые крыли матом
самые светлые чувства,
шестые – пророки атом-
ных войн, седьмые – жизнь за искусство.
До фига на свете поэтов,
у каждого в жопе шило.
(Вот восьмые – поют что не спето,
а дома их стоят на отшибе.)