увы, но я не знаю тысячи рассказов,
история одна тревожит и не отпускает,
я вспоминаю все, что было, но не сразу
и память мне не все детали открывает,
а открывает лишь случайно брошенную фразу...
в пустом мельканье или пересчете
потерян список в полгроша
моя история в дрянном дешевом переплете,
но я прочту в который раз и не спеша
свою тетрадь, которую вы тотчас же порвете...
в огне, ловя последние мгновенья вроде вздоха,
печально умирает тень иного бытия.
и пепел тоже вроде бы не плохо,
но нету света, нет теней и отражения
и я как будто бы не я...