* * *
Я памятник себе построил рукотворный,
К нему не зарастет народная тропа,
Удобней будет он крапивы подзаборной
И даже телеграфного столба.
Нет, весь я не умру - душа в заветной лире
Мой прах переживет и тленья убежит -
И славен буду я, доколь в моем сортире
На стенах пишет хоть один пиит.
Слух обо мне пройдет по всей Руси великой,
Оставят на стенах всяк сущий в ней язык:
Бывал тут гордый внук славян, и финн, и ныне дикой
Тунгус, и друг степей калмык.
И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые не лирой пробуждал,
Что в снег и дождь, жару и непогоду,
Сортир мой всех приветливо встречал.
АЕ 02.12.03