Ты душу мою сравниваешь с цветом,
Насыщенным как мак, кроваво-красным.
И, ухмыляясь, говоришь при этом,
Что быть поэтом женщине опасно.
Ты душу мою сравниваешь с кровью,
А я молчу и ни о чем не спорю.
Хотя и знаю, что с твоей любовью
Ассоциируется у меня цвет горя.