Эти песни

 
 Эти песни, пропахшие потом
 и дымом костра,
 На другие, рождённые городом,
 не променяю.
 Пусть иссохшие губы грубы,
 как земная кора,
 Что растрескалась в зной.
 Я романтиков благословляю…
 
 На дорогу, на поиски новых
 и верных друзей,
 На последнюю мелочь,
 звенящую скорбно в кармане,
 И на небо, над степью,
 где отблеска нет фонарей,
 Голубую мечту, что всегда
 так безудержно манит…
 
 Город может молчать, город может
 кричать по ночам,
 Потеряться средь множества улиц,
 дворов, тротуаров,
 И построить на площади
 призраков призрачный храм,
 И забыться в объятиях баров
 и шумных базаров.
 
 Но не может он встретить
 зарю из брильянтовых рос,
 Задыхаясь от свежести трав
 и цветов на поляне,
 Потому что он в этой стихии
 не жил и не рос,
 И не знает щемящих до боли
 дорог и прощаний…
 
 И когда, оставляя квартиры,
 бредём по лесам,
 Чтоб забыться на миг
 от безумно-безумного мира,
 Подчиняясь свободе
 и алым своим парусам,
 И мерцающим звёздам,
 и солнечным ориентирам,
 
 Понимаем, что истину в серых
 стенах не найти,
 Даже мудрые книги не станут
 источником знаний,
 Каждый должен однажды
 до истины сердцем дойти,
 Выбрав путь испытаний, открытий
 и долгих скитаний…
 
 Эти песни, пропахшие потом
 и дымом костра,
 На другие, рождённые городом,
 не променяю,
 Пусть иссохшие губы грубы,
 как земная кора,
 Что растрескалась в зной.
 Я романтику благословляю!