«Во мраке и хаосе полная непроходимость со всех сторон, нет определенности, нет ясности имен и действий...»
Время, конечно, не удлинит отрезок.
Кончится нить на какой-то из паутин.
И увеличить сумму кругов на срезах
вёсен получится, разве что, на один.
Полдень янтарной дробью дырявит небо.
Улицы спят, раскалённые до бела.
Пьяная смерть, на развилке свернув налево,
чьи-то надежды сбрасывает с крыла.
Непроходимость мыслей... Наверно лишней
стопкой залиты верхние этажи
разума. Раз... два... три... В сотый опять не вышло
смыть этой дрянью едкий угар с души.
Ветер безумен и вряд ли найдёт дорогу
в город, затравленный солнцем и суетой.
Вечность проиграна! Восемь шагов до Бога
или до дьявола, или до крика: "Стой!".