Листы сквозь матовые краски
Несут к земле обломки света.
Им солнце дарит нежно ласки,
Не требуя за них ответа.
Печальный холст так пуст и смертен…
Среди огня осенних линий
Стоит художник, чуть заметен,
На голове взрастивший иней.
И не уйти ему от ветра,
Что дышит здесь совсем иначе .
Как словно призрак из мольберта
За горизонт тропинка скачет.
По ней, мой друг, пойдет закату
На встречу проклятое пламя
Симфонией в немую вату.
Без скорби… свет лишь пеплом станет…
И озарит другое небо
За горизонтом столь далеким
Где никогда, увы, я не был,
Да и не буду одиноким…