Было Слово когда-то вначале,
И ведь Богом то Слово являлось,
Под пером у столетий и вралей
Меж брошюрок истёрлось, распалось.
Был терновым венец у пиита,
Откровением книги когда-то,
А теперича к музам сердито,
Словно в кассу творцы за зарплатой.
Если где-то за профнепригодность
Из пиара прогнали тупицу,
То, испив кошельком безысходность,
Он творить обречённо садится.
А в соседнем подъезде Маэстро
Раскормил многотомного монстра.
Он прибит вдохновением к креслу,
И стигматы на заде несносны.
Заскучал сероликий Издатель,
Обхвативши тиражное вымя,
Похоронены в режущем взгляде,
Кто в боях с авторучкою вымер.
От шедевра он требует строго,
Чтоб понятен и сексом накачан,
Коли пипл не хавает много -
Значит гений чуток накосячил.
И исправит все фразы корректор,
И сварганит из гения швабру -
Из извилин получится вектор,
Из поэмы - прикольчик про бабу.
Видно, дело в таинственном роке,
Умолить не удастся судьбину,
Что работа с бумагой столь многих
Превращает в дубов древесину.
Путешествует Слово, как вирус,
В вермишели замшелых терзаний.
Для кого-то поэзия - бизнес,
Для кого-то всего лишь призванье.