"Бежим - какие наши годы!"
А Время гонит нас взашей,
И сыплется песок, по ходу, -
в песочницы для малышей
Ван Ю, западный немудрец
-----------------------
Коль стихи, в них всегда о чувствах.
Даже если не о любви...
И куда же смертным без грусти:
покидают нас... визави...
Да и чувства ведь сами тоже
нас всегда ли переживут...
То же, что повседневно гложет
(вместе с возрастом) тут как тут...
*********************
Всё давит... То, или другое...
Являет зеркало износ...
Хоть всё суётся в щёлки нос
и прежним манит дорогое.
Всё хорохорюсь, что "могу",
что порох есть в пороховницах.
и что покой ещё не снится,
и спуску не даю врагу.
Однако, сбита часть углов,
видны потери и итоги,
и впору бы смотреть под ноги,
а не глядеть поверх голов...
----------------------------
Гадай ты, не гадай… А будет Осень —
не сосчитать опавшую листву...
Мы солнечных деньков ещё попросим
добавить, хоть чуть-чуть. Но наяву…
нужнее утешенья, год от года:
что времени не поворотишь вспять
и то, что «нам назначено Природой»
пора бы «благодарно принимать»:
покуда «свыше» не дана «отмашка»
и роковой не слышен шелест крыл,
продолжу я гаданье на рюмашке
(хоть это врач ещё не запретил!)))
* * * * * * * * * * * * * * *
Гляжу я в книгу иль в окно,
пищит в башке проклятый зуммер:
«тебе уже не суждено
(поскольку до сих пор не умер)
остаться вечно молодым,
ну а тем более, остаться,
безликий вознесётся дым
и по инстанциям соваться
совсем без пользы – без проблем
Жизнь скоро про тебя забудет...»
Да... вряд ли без меня убудет
от массы мыслей, слов и тем...
Муж, брат, отец, и дед, и сын –
на этих поприщах не шибко
успешен: глупость, лень, ошибки...
Лишь изобилие... морщин,
и то, почтенья не внушает.
Чего-то кто-то «Там» вкушает
в сулимых Церковью мирах,
а "Наверху" за нас решают –
итогом - безотчётный страх:
сколь задержусь на этом свете?
Меня уже жалеют дети –
я это вижу в их глазах –
в них, вместе с жалостью – зевота.
Не отдают себе отчёта,
что это предстоит и им
. . . . . . . . . . . . . .
И Я КОГДА-ТО БЫЛ ТАКИМ
----------------------------
Никогда, увы, не "перебор".
Так как никогда не опоздать.
В срок своё оттикает прибор,
тут же и расчешут на пробор -
визажисту уж не указать,
мнения о вкусах лишены,
как и прочих, пусть простейших, благ:
лишь в свидетельства облечены,
даже тише шелеста бумаг...
==========================
Не знаю, что дороже... Всё дороже!
Что было, есть, и что ещё грядёт.
Не знает Молодость. А Старость уж не может.
Беда, скорей, не в ней. А в том, что тоже,
не известив нас даже, и пройдёт,
нас просто пылью по ветру развеяв
меж Леты неизвестных берегов...
А мы-то и подумать не успеем,
и не увидим на воде кругов
-------------------------------------
БалУем мы порой - Не балует Судьба.
Вода вам, и огонь - не медная труба.
Но друга есть плечо, и угольки в золе
всё светятся - ещё мы живы на Земле!
------------------------------------
Что ж, дожди ль моросят,
иль сгибает усталость...
Если взять шестьдесят,
мне так мало осталось!
Я бы мудрость изрёк -
жаль, за дверью не бродит!
Я б тузы б поберёг -
их так мало в колоде!
Их бы спрятать в рукав:
"случай" не за горами -
не умею. Пока.
Что ж... потом не достану
==========================
На Время без толку пенять,
Остаток лет отпущен скудно...
Свои привычки сохранять
покамест не особо трудно.
Уже (формально) только год —
а там, пройдя сквозь жизни сито,
и в гавань пенсии вплывёт
моё разбитое корыто.
С устатку хлопну коньяка,
слегка подняв самооценку,
И поживём ещё, пока
Цейтнот вконец поставит к стенке,
враз положив конец... письму
и болтовне «о смысле жизни»...
НО! Если пить не одному —
то повод есть для оптимизма
---------------------------
Над буднями парить не тщусь -
Я в них плыву - поток не страшен,
он отраженьем звёзд украшен,
пью день за днём, за чашей чашу.
И путь на берег не ищу.
Своей судьбы не миновать,
неважно, из какого века
те улица, фонарь, аптека,
семья, работа и кровать
=====================
Мы от жизни не устали,
хоть порой трещим "под прессом":
наши нервы - не из стали,
железы не из железа...
==========================
Бесполезны фонтаны и горы из слов.
Да кому это, Господи, надо,
Коль морщины и шрамы... не в сорок стволов,
Но управилась Жизнь, и без "Града".
Что ли толку стучаться в открытую дверь,
Потому что вы верьте-не верьте,
Если зубы на полке, всё пофиг теперь:
Ninety four это вовсе, не twenty.
Ах! Собрать бы цветы, что я бабам дарил -
Получился б неслабый гербарий!
Да... Ловлю ваши мысли: "Ну, кто б говорил!
Дед, заждался тебя колумбарий."
Эх! А был рысаком! Как гулял я и пил!
Память мучает снова и снова...
Где любовь? Да и... зубы я дома забыл -
Киньте в водку немного ржаного
***
Ничего не «навсегда» –
Время только старит,
Хоть и говорят: года
Ум и опыт дарят.
Но: до денег как дойдёт –
Всем бы не мешало.
А просить «добавить год» –
Даже прокурор, и тот,
Не поймёт, пожалуй
***
Улыбка, благо, не щербата
(Протезы, качественный клей).
Но молодость ушла куда-то,
Жалей об этом - не жалей!
И скоро ль, нет, навек и прочно,
За мной врата закроет Пётр...
Но стоматолог в день урочный
Зовёт на чистку и осмотр.
И всё как раньше: меркнут числа
И покидает благодать,
И сразу отшибает мысли
(Какое там - стихи писать!)
Как прежде, в кресле бъётся сердце
И часть невзгод уходит в тень...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Как жаль, что в зеркало глядеться
Необходимо каждый день.
***
Натружены взрослые длани,
развеян туман золотой...
Но Детство с Природой - нас мАнят
извечной своей красотой,
Где всё не избыты надежды,
Не тронут отравой Стиха,
Родители живы как прежде,
И сами бессмертны пока...
***
Пусть юмор наш (местами) чёрный,
Но если вправду, и всерьёз:
В любви все возрасты проворны!
Меж извинений, смеха, слёз
Искрится подлинное чувство
(И с ним любой шедевр искусства
Сравниться сможет ли когда!)-
. . . . . . . . . . . . . .
Здесь не помехою года.
***
Хочу я быть грудным ребёнком,
Чтоб, к восхищению родни,
Без удержу смеяться звонко,
Чтоб наказаний – ни-ни-ни!
Жить так, «чтоб ничего не слишком».
Чтобы не слышать веских «нет!»
Чтоб верный памперс мне в штанишках –
Всегда сподручный туалет.
Чтоб сладко спать и кушать вволю,
Не прикрывая рот, зевать...
А если вякнет кто о школе,
В упор его не понимать!
И был бы я резов и весел,
Упитан, розов, мил и сух,
Весь погремушками обвешан,
И охраняемый от мух.
Жаль, возраст (видно, по наследству),
Семейка открывает пасть...
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Теперь, чтобы вернуться в детство,
В него осталось только... впасть
***
Анализ сдан!Ещё экзамен теперь, как будто, позади...
(А я, балбес, на месяц замер, зачем-то меньше стал чудить).
Вновь забываю про тревогу, страх и оглядку - снова вскачь!
Раз всё в порядке (слава богу!),
Мне не звонИт семейный врач
И снова битому неймётся - Похмелье на своём(!) пиру...
Ведь, если скоро и придётся, я не от "этого" помру!
***
Не поминай Костлявой всуе, коль силы есть хотеть и мочь.
Сама придёт, тогда и всунет, и там уж делу не помочь.
Да и какое, братцы дело, когда отключены мозги,
А сквозь закрытые глядела уже не увидать ни зги.
Набив на этом свете шишек, я "там" спокойно отдохну.
А думать щас об этом - шиш вам!
Так, может, дольше протяну
***
Бывают дни, настолько хмуры,
Что впору бы залечь на дно.
Но вальсы – вОлнами Амура
(и Купидона, заодно)
Нежданно сердце растревожат,
И в старости (такая мать!)
Вдруг видишь: впору не итожить
жизнь, a сначала начинать
***