На исходе неделя.
И я вместе с ней на исходе.
Я брожу по аллеям
бессонных,
как мысли, угодий
приречного парка.
И усталость – во всём:
в голове,
потемневшей природе.
Даже, кажется, в том,
как косится "нем-ая" овчарка.
Даже, кажется, в том,
как каблук упивается стуком.
В том,
как пахнет вода.
В том,
как капли сбегают по дугам
очков...
Я напуган... напуган...
Держась
за кренящийся остов увечных перил,
всё гляжу в темноту,
точно в чашку безумная муха,
растирая в ладонях листву облетающих сил...