Стихи в разгаре лета как дожди:
без чувства, без надежды, без печали.
Не часты и не редки, жди - не жди...
Не радуют и огорчат едва ли.
Я мог бы безучастно наблюдать
воды прохладной серые потоки.
И так же не спеша стихи читать,
перебирая слов бесстрастных строки.
Пустой вопрос: зачем дожди идут?
Они идут по прихоти стихии.
Но почему в душе слова живут,
что соберу когда-нибудь в стихи я?
Я - тоже дождь. Я - утренний туман.
Я отражаюсь в вымышленных росах.
Сплету слова в мечтательный дурман,
оставив без ответа все вопросы...