Треугольники
писем
ворохом.
Не ко мне
и писались не мной:
Строчки пахнут
потом
и
порохом,
Строчки
горько
пахнут
войной.
С детства твёрдую знаю истину,
Что чужие письма-
святы.
Почему ж
с этих серых листиков
Глазом
строчки
рву,
как цветы?
«Лёлька, верь, я вернусь обязательно!»
«Мама! Здесь не страшно совсем...»
«Вашу хату спалили каратели
И твои в ней сгорели.
Все.»
Эти письма
уже не личные.
Это -
Память
Моей
Страны.
Это -
гордость и её величие,
И моё
осознание
вины,
Что
не нашему поколению
Честь
за Родину умереть.
Я
себя
подвергаю сомнению,
Поколение трогать -
на смерть!
По комодам,
буфетам
и
столикам
Треугольники
писем
лежат.
До крови,
до печёночной колики,
Хоть одно потеряется -
жаль.
Всенародно
Музей
открываем.
Память
памятниками
столбим.
Я такую мысль предлагаю
Заложить в депутатские лбы:
При Победном Мемориале,
При Музее,
что создан
тут,
Нужно,
чтобы Архив создали,
Куда люди
письма
пришлют.
Благодарности,
похоронки,
Документы военных лет.
Зарастают
от бомб
воронки,
Ну, а Память народа -
нет.
Хорошо бы стоял
на площади,
В память
Памяти от Войне, -
Треугольник письма.
И строчки,
Бронзой врезанные в постамент...