Отец живёт в деревне, словно в ссылке,
как Пушкин или некий декабрист.
Не служит золотая на посылках,
ложится на порог осенний лист.
А там, в деревне, полная разруха:
тот спился, тот ворует по углам,
там обитают древние старухи
и дачники с бомжами пополам.
Стоит родная на краю державы,
качается у бездны на краю.
О времена, вы скажете, о нравы!
Вы правы, я о том же говорю.
И я, как распоследний неудачник,
бываю там по паре раз в году,
я там, увы, не более чем дачник,
работы не имеющий в виду.
Ах, что там за природа, что за воздух!
Там каждый вздох пьянит верней вина!
Там над рекой прозрачные стрекозы,
и глубина видна почти до дна.
Что там за ночи, вольные, хмельные,
и звёзд на небе, как пшена в мешке...
Селяне там похмельные, больные,
их жизнь висит на тонком волоске.
Когда иду на сайт по левой ссылке,
отца я повстречаю там едва ль –
я из розетки вынимаю вилку,
сажусь в авто и мчусь в родную даль...
Такая вот, прикиньте, пастораль!