Слов красивых медяки перед нею он раскладывал,
Убеждал, красиво пел, бесподобно говорил…
Но не слышал ничего, что она шептала. Надо бы,
Но не слышал. Увлечен лишь своей персоной был.
Ослепленная игрой, беготнею рыжих искорок
Не заметила она, как была вовлечена.
И открыла свой живот, и запястий тонких истину,
И конечно, в этом Да – лишь ее теперь вина.
Глупо-глупо, как дите, на цыганское блестящее,
Сильно-сильно, как дурак, норовя башкою в пол,
Чисто-чисто, как роса, свято веря в настоящее,
Раскрываясь под рукой, чтобы дО сердца укол.
Говорят, что в меру сил отпускают наше бремя нам.
Говорят, что кроме книг, нет нигде такого Ах.
Ничего, она жива. Пара швов, леченье временем,
И пылинки медяков темно-рыжие в руках.
август 2007