А за сонным окном угасает еще один день,
Как ночная свеча, что к рассвету сгорела дотла.
Я последний свой стих для тебя написал на воде,
Но ты поздно пришла, и уже ничего не прочла.
Распустила метель голубых шаловливых коней,
И не видно за ними уже ни домов, ни дорог.
Может, было б легко, если б не было прожитых дней,
Что за нашей спиною стоят как печальный упрек.
Если б гаснущий вечер опять не заставил тебя
Вспомнить все, на мгновенье оставшись собой…
Бродит месяц по небу, чету рваных туч теребя,
Словно призрак какой-то ушедшей мечты голубой.
Черным вороном ночь поклевала жемчужины звезд,
Из немой пустоты дышит мертвенным холодом мрак.
Я писал это в дождь, но сегодня ударил мороз.
И поэтому все получилось немного не так.