Обреченные быть родными…
Не жена ему, не любовница.
Он – в далекой безвестной стыни,
там, где день, не начавшись, клонится.
Это – летом, а в ночь полярную
только вьюга, как птица белая,
да пурга, как подруга пьяная, --
ходят парами, да метелями.
Обреченные быть родными.
Он не муж ей, а нечто большее.
А она? - Обращаясь к имени
нелюбимого, но хорошего -
только днем... А ночами плакальщиц
созывает вечерей тайною
и, дождям раздавая лакомства,
улетает в тоску бескрайнюю.
Обреченные быть… -- и только-то…
Но когда наступают сумерки,
он летит к ней полярном соколом,
чтоб хрустальную мерять туфельку.
И она, возвращаясь в прошлое,
продевает в ушко игольное
душу тонкую, чтобы прошивом
кружева плести… И не больно ей…