Боль
Пронзает грудь стальными лезвиями
Боль
Метает тысячи яиц,
как паразит,
Вгрызаясь в сущность, в формы, в мышцы, в душу,
Боль!
И все попытки позабыть её - лишь пыль,
Хоть боль и есть - та пыль, но нам её
Смести
удастся только-лишь на время,
А потом!..
Удар её потом всё так же ощутим!
Ведь пыль есть быль,
А соль, как водится, -
Есть боль!
Слёз
Не выдавить из глаз, сухи ресницы и озёра
Слёз,
Не прекратить экстаз апатии никак, и ворох
Грёз
Разворошить уже, наверное, никак,
Хоть каждый думает, наверное:
"Дурак -
И тот способен выйти из подобной чепухи...",
Ага...
Депрессии, всепоглощающей тоски,
Такой, что сильных разрывает на куски,
Оставив от себя лишь место в сердце,
да жилетку-душу,
Мокрую от слёз.
Смысл...
Сквозь пальцы в вечность ночи ускользает
Смысл!
И кто-то очень чётко понимает, что он
Скис,
Что стороной он пропускает где-то
Мысль,
Что так бы пригодилась... вот сейчас бы!
Мысль!
Та, что способна бы была спасти тот
Смысл,
Что так полезен был бы вот как раз сейчас!
Сон,
Единственный на свете разделитель бреда,
Что называем мы порою - "жизнь",
И сон, воистину, полезнее обеда,
Для тех, кому неочевиден смысл...
04.08.2007.