Жил поэт, писал стихотворения,
Рвал черновики, бумаги жег...
И в окно стучалось вдохновенье,
И ломилась муза на порог.
Медяки в ладонь ему совали,
В дом тащили все, что не придется,
Девушки жениться предлагали -
Он в ответ: "Мечта не продается!"
За поэтом толпами ходили:
"Оду напиши иль гимн фамильный".
В самом деле - чуть не заманили
В мир уютный, теплый и стабильный.
Он хотел творить, сплетая в строки,
Все миры, все звезды, все планеты...
Вроде бы открыты все дороги,
Но так манят золотом монеты.
Он чуть было людям не поддался -
Так тепла хотелось и уюта.
Но подумал: "К черту! Не продамся!"
Был опять не понят почему-то.
И, забыв бесплотные надежды,
Чтоб не стало стыдно самому,
Сжег он книги и продал одежду
Старому торговцу одному.
И ушел в леса - босой и голый,
Но с прозрачной, чистою душой.
Вот что с человеком сделал голод
По идее и мечте большой.
А потом, усталый и довольный,
Гордый перед миром и собой,
В город он пришел, нагой и вольный,
Встал перед крикливою толпой...
И зачем хотелось распинаться?
Говорил так долго, что охрип.
Вскоре стал родным ему казаться
Скотный двор, поля, телеги скрип.
И когда, в ответ на благородство,
Он цветы со сцены принимал,
Думал он: "Мечта не продается,
Жизнь свою я все-таки продал..."