Синий дым… И опять скрипки осени
Уведут в листопады нас.
Мысли кружатся дикими осами,
Вспоминается старый джаз…
Почта полнится письмами-листьями.
Я по адресу вижу – Грусть.
Взять бы лодку – и в море от пристани,
С почтой я и потом разберусь.