* * *
Нет, не обида это, не досада,
А просто разболелась голова,
А на душе ни мира и ни лада,
И не соединяются слова.
А хочется уехать и забыться,
Не слышать ни укоров, ни похвал,
А хочется в нору свою забиться,
В которой так давно я не бывал.
Где все такое близкое, родное,
Неважно, что в глуши и в темноте,
И мучиться врожденною виною
За все, что позабыто в суете.
1988