Нет ни дождя, ни лета, ни любви.
Но почему стихи шуршат в крови?
Как мыши в пустоте и тесноте.
Как перья или крылья на листе.
Как голоса внизу в ночном подьезде.
Как жажда счастья или жажда мести...
...
Мне снится в феврале
ночная духота
и звезды на стекле
под аркою моста.
И синяя стена,
и профили кустов –
за серебром луна
ныряет как Кусто.
Абсентовый фонарь
опущенный на дно –
оснеженный февраль,
где заполночь давно.
Бутылка на столе,
и поцелуй луне,
и завтрак на траве
художника Мане...
...
Там ветер в ивах, ветер в ивах, ветер...
И мыло облаков на темном небе.
И голая вода без парусов.
Там люди инфицированы чудом,
которое зудит кромешным зудом,
и гонит их к мустангам и верблюдам,
или на сцену - только без трусов...
...
Как питерское небо я любил:
в аквариум накапали чернил!
Здесь жестяное море мокрых крыш
и небо, как растрепанный камыш,
и высохшее тесто облаков,
и ветер из мильона сквозняков.
На этом небе будто бы живет
мохнатый, серый и сырой живот.
А между ним и скопищем домов -
морщинистая сетка проводов...