Стылый август, мокрые рассветы,
Отблеск боли, той, что вплоть до стона…
Поднеси мне на исходе лета
Ковш воды из Леты, Персефона.
Дай забыться в вихре Калиюги
Ситом боли прах себя рассеять…
Желто-красным – по холмам на юге,
Сине-белым – по горам, где север.
Потерять себя в лихой надежде
Распахнуться в ожиданье счастья…
И вернуться. И остаться прежним.
Отрицая горе безучастно.
Ничего не видеть и не делать
Не творить, не понимать, не спорить…
Чтобы встать над льдинками апреля
Вновь живым, и чтобы зла – не помнить.
Помнить только стылый август этот
Отблеск боли, той, что вплоть до стона…
Поднеси мне на исходе лета
Ковш воды из Леты, Персефона…