Поэт погиб – увяли строки,
В немые знаки превратившись.
Он знал один свои дороги
И описал их, не стыдившись.
Он не нашел конца путей;
Начала – для него забыты;
Не смог сказать своих идей –
Идей, что с ним сейчас зарыты…
Осталось имя на устах.
Под именем стихи – не он,
Растаявший здесь на глазах,
Как весть принесший почтальон.
Лишь в биографиях сухих
Он иногда встречается.
Но голос ведь его утих
И, если честно, забывается…