* * *
Стихи не пишутся давно,
Они твердятся, как молитва,
Слова, острейшие, чем бритва,
У горла лепятся в панно.
Перебродившее вино
Так набирает яд и силу,
А пригубленное, оно
Благословит тебя в могилу.
Что мы творим, когда творим,
Какого джинна выпускаем,
Владеть не научившись им.
Звук, из молчанья извлекаем,
Уже опасен, ну а слово...
Зачем блокнот открыл я снова?
1997