* * *
Когда рушатся замки воздушные,
Под обломками кровь настоящая,
Люди ходят вокруг равнодушные,
С интересом взирают стоящие.
Кто-то вспомнит строение пышное,
Архитектора имя известное,
Про балкончики вроде бы лишние,
Между тем украшение местное.
Лишь о тех, чья там кровь запекается
Мало кто пожалеет, и воздухом
Это место опять увенчается,
Будет публике праздничным отдыхом.
Снова башенки, шпили, беседочки,
Обопрутся на тех, кто поселится,
Чья горячая кровь и не ведает,
Что ей не на что больше надеяться.
1997