Над древним градом небесный лик
Свинцовой тучей закрыт печальной,
Труба звучит как последний хрип
И грай ворон у нас за плечами.
Здесь наша воля, на нас вина,
Мы сами ткем полотно картины
Мы мир не ценим - и вот война
Уж на пороге Ершалаима.
За Гроб Господень?! Да нет, - за власть,
За деньги, лавки, наделы, злато...
Война, голодно разинув пасть,
Пожрет невинных и виноватых.
Пред нею титул теряет вес,
Гербы, отличья тусклы и серы,
Зеленый стяг, золотистый крест -
Для Смерти нет и не будет Веры.
Прошу... Молю вас, не лейте кровь,
Ведь то гордыня к вам тянет лапы...
Ершалаим и свою любовь
Сегодня я не готов оплакать.