* * *
В свои годы пожилые
Я, бессонницу браня,
Полюбил часы ночные,
Приютившие меня.
Лёжа на спине, бывало,
Я глядел на потолок.
Но ночная тьма скрывала
Всё, что там увидеть мог.
Эта тьма не позволяла
Разглядеть на нём ни зги.
Да и толку в этом мало-
Можно вывихнуть мозги.
Вот однажды, в ночь такую
Я решил – пора вставать,
И в квартире, хоть какую,
Но работу поискать.
В поисковом том походе
Я на кухню заглянул
И …нашёл занятье вроде,-
В общем кое-что смекнул.
Книжку я открыл несмело,
Рецептуру изучил
И к кондитерскому делу,
Чуть смущаясь, приступил.
Я старался, видят Боги,
Но печален мой удел -
И у кухни вид убогий
И пирог в печи сгорел
Тут на кухне почему-то
Обозначилась жена.
Понял я – через минуту
С неба свалится луна.
Да и сам я, думал, рухну-
По заслугам получил…
Дан приказ, чтобы на кухню
Без присмотра не ходил.
Это пекарское дело
Оказалось не с руки.
Принялся я неумело
По ночам писать стихи.
А написанное утром
Нёс на суд к своей жене,
Но, поверьте, что и тут- то
Доставалось снова мне.
«Что с утра за беспокойство»,
Недовольна мной жена.
«У поэзии есть свойство -
Для души нужна она.
Объясни мне, в чём тут дело -
Петухи ещё поют!
Я проснуться не успела,
Мой поэт уж тут как тут».
Ухожу как пёс побитый –
И не понят, и не мил.
Не ревнует ли? Гляди ты…
Ночку Музе посвятил.
Как бы ни было, при деле
Я теперь порой ночной.
Избежать бы канители
Объяснения с женой.
Не изжить напасть мне эту,
По ночам я всё не сплю.
Но поверьте, что при этом
Я жену и ночь люблю.
Сентябрь 2006 г.