Моя поэзия - не мёд,
сладкоголосие не в моде,
поэта кто-нибудь поймет
с его тоскою по свободе,
а лето не всегда - тепло,
душа лишь генератор духа,
когда мой век идет на слом,
красивое приходит "туго",
пусть не пустеет вечный сад,
была сирень – теперь калина,
где облака плывут назад,
перечеркнув ландшафт долины,
всё суета и суть не та,
мои друзья меня забыли,
но шелест желтого листа,
напоминает голос милый,
прости меня, июльский дух,
перевернувший день страницы,
что обозначена для двух,
живущих голосом синицы,
живущих ветром и луной
без права что-нибудь отсрочить,
уйдем и мы в рассвет с тобой,
срывая покрывало ночи.