Там, где держишься только за воздух,
подпирая коленями пик,
подниматься уже невозможно.
Облак белоголовый старик
шепчет: ты поберёг бы, брат, сердце...
А в башке указатель- вперёд:
странный вкус проживанья без перца
проверяешь собой.Тонкий лёд,
разделяющий быть и разбиться
между пальцев, застывших крючком...
Там банальная тёплая пицца
верх гурме!(если будет потОм)...
Человеком живёшь очень странным:
начинаешь себя ощущать,
позабывшим душевные раны,
вся забота - лишь выжить.Ты часть
льда вершин, водопадов, мороза,
камнепада.Снег сед, ветер бел.
Что забыл? Да, коварную осыпь.
Но восторг - выше всех децибелл!
Трабзон 2.7.07г