быть может зелень ветром колышимая
красивее, чем блеск металлических рельс?
и песня шелеста их еле слышимая
не просто шипящих звуков кисель?
не знаю, не верю, что цвет подобран
именно так, чтоб
сознание возносить вверх,
какимто художником добрым
раскрашен каждый сквер.
зленым,
осенью желтым и красным,
так странно одежды меняя цвета,
напрасно ли
сигналом опасности, как маслом
краски
обмазывает себя красота?
мазки наносит скупо,
купола деревьев в брюхо неба уперты,
и поросшие шерстью листьев руки
для слабых семян эскорты.
прости природа
я для города создан,
я вроде и рад бы,
да только осознанно все.
и петь дифирамбы
поздно.
я ближе к бетону,
стоны земли не слышно-
все герметично,
я больше люблю сонных
жилых домов тысячи!
природа прости,
мне больше
по нраву индустриальное крошево,
кому-то надо кого-то перерости
и стать дальше на непреодолимую толщину подошвы.