Извини за вторжение.
Жжение,
которое ты сейчас
ощущаешь чуть ниже соска –
тоска.
И это пройдет не в раз.
Это пройдет потом,
потому что глаз
привыкает не сразу
к отсутствию.
Разум
быстрее глаза
и он
независим от времени суток.
Вытращенный зрачок
будет кричать "Ещё!",
и следом,
шепотом: "Мне бы"
между "Зачем?" и "Всё!",
вскрывая пространство бредом
как консервным ключом,
нащупывая впотьмах
в пыльных сырых углах,
лишь волглую темень стен.
Потому что время
теперь только то, что в снах.
Во всех остальных местах
оно – просто кем-то в небо
подброшенный пятачок
циферблата
без цифр и стрелок.
Это пройдет потом.
Когда, наконец, забудешь
мою фотографию,
графику
почерка ни о чем,
когда твой пустой зрачок
свыкнется с темнотой
между тобой и мной.
Это пройдет потом.
Когда виток за витком
мошкарою на свет
снег
спустится на плечо.
И не растает,
касаясь век.
Обращая нас в прах,
в тлен.
Когда ты меня разлюбишь.
Совсем.