Пока мой белый лист,
как белый аист, чист,
пока снег не хранит
двойную нить лыжни,
и стылая вода
закована во льдах,
я жду, смотря в окно,
художника давно.
Но всё же, видно, зря
я подхожу к дверям,
бегу, не чуя ног,
на радостный звонок...
Приходят всё не те
без красок и кистей
и, сидя в тесноте,
грустим мы в темноте.
Я верю - он придёт
к тому, кто очень ждёт,
к тому, кто с давних пор
глядит на зимний двор.
А двор, как белый лист,
так безнадёжно чист,
и в беспробудном сне
мечтает о весне.
Он позвонит ко мне:
стряхнёт с берета снег,
улыбчив, не речист,
сощурится на лист,
разбавит акварель
и, нанеся апрель,
вдруг солнцем озарит
унылые дворы.
Гавана, Куба
15.06.1987 г.