В конце трудов, не получив ответов
в обмен на беспокойных строчек рой,
промчится по спине холодным ветром
бессмысленный по сути выходной.
Когда вокруг мелодии в миноре,
меня влечет заезженный мотив
туда, где возле стенки в коридоре
стоит пьянящих замыслов архив.
Как у вина, с годами настоявшись
за пыльной этикеткой корешка,
букет богаче там, где будет старше
тугой лозой сплетенная строка.
Там, между строк, горячный и счастливый
я собирал созревший виноград,
а иногда, излишне торопливо,
выписывал рецепты наугад.
И, переполнив творческую чашу,
хмельной поток меня преобразит:
я пью за Русь, я пью за землю нашу!
За тех, на ком Отечество стоит!
Июнь 2007